familia de su madre. Lisa Coid era baja incluso para una mujer;

vista por detrás parecía una chiquilla de catorce años, sobre

todo desde que la enfermedad la había reducido a un esqueleto.

Al pensar en ella sintió que se le cerraba el pecho y se le cortaba

el aire, como si un puño gigantesco lo tuviera cogido por el

cuello.

Morgana se había quitado la chaqueta de piel naranja.

Debajo llevaba una blusa corta de encaje negro que le dejaba la

barriga al aire y un collar de cuero con puntas metálicas, como

de perro bravo.

—Me muero por un pito —dijo.

Alex le señaló el aviso que prohibía fumar en el bus. Ella

echó una mirada a su entorno. Nadie les prestaba atención;

había varios asientos vacíos a su alrededor y los otros pasajeros

leían o dormitaban. Al comprobar que nadie se fijaba en ellos,

se metió la mano en la blusa y extrajo del pecho una bolsita

mugrienta. Le dio un breve codazo sacudiendo la bolsa delante

de sus narices.

—Hierba —murmuró.

Alexander Coid negó con la cabeza. No se consideraba un

puritano, ni mucho menos, había probado marihuana y alcohol

algunas veces, como casi todos sus compañeros en la

secundaria, pero no lograba comprender su atractivo, excepto el

hecho de que estaban prohibidos. No le gustaba perder el

control. Escalando montañas le había tomado el gusto a la

exaltación de tener el control del cuerpo y de la mente. Volvía de

esas excursiones con su padre agotado, adolorido y hambriento,

pero absolutamente feliz, lleno de energía, orgulloso de haber

vencido una vez más sus temores y los obstáculos de la

montaña. Se sentía electrizado, poderoso, casi invencible. En

esas ocasiones su padre le daba una palmada amistosa en la

espalda, a modo de premio por la proeza, pero nada decía para

no alimentar su vanidad. John Coid no era amigo de lisonjas,