El chico subió al coche, se colocó el cinturón de seguridad

bien apretado y murmuró entre dientes un conjuro de buena

suerte, porque su abuela era una terrorista del volante. Con la

disculpa de que en Nueva York nadie tenía auto, manejaba

como si la persiguieran. Lo condujo a trompicones y frenazos

hasta el supermercado, donde adquirió cuatro grandes cigarros

de tabaco negro; luego se lo llevó a una calle tranquila,

estacionó lejos de miradas indiscretas y procedió a encender un

puro para cada uno. Fumaron y fumaron con las puertas y

ventanas cerradas hasta que el humo les impedía ver a través

de las ventanillas. Alex sentía que la cabeza le daba vueltas y el

estómago le subía y le bajaba. Pronto ya no pudo más, abrió la

portezuela y se dejó caer como una bolsa en la calle, enfermo

hasta el alma. Su abuela esperó sonriendo a que acabara de

vaciar el estómago, sin ofrecerse para sostenerle la frente y

consolarlo, como hubiera hecho su madre, y luego encendió

otro cigarro y se lo pasó.

—Vamos, Alexander, pruébame que eres un hombre y

fúmate otro —lo desafió, de lo más divertida.

Durante los dos días siguientes el muchacho debió

quedarse en la cama, verde como una lagartija y convencido de

que las náuseas y el dolor de cabeza iban a matarlo. Su padre

creyó que era un virus y su madre sospechó al punto de su

suegra, pero no se atrevió a acusarla directamente de

envenenar al nieto. Desde entonces el hábito de fumar, que

tanto éxito tenía entre algunos de sus amigos, a Alex le revolvía

las tripas.

—Esta hierba es de la mejor —insistió Morgana señalando

el contenido de su bolsita—. También tengo esto, si prefieres —

agregó mostrándole dos pastillas blancas en la palma de la

mano.

Alex volvió a fijar la vista en la ventanilla del bus, sin

responder. Sabía por experiencia que era mejor callarse o

cambiar el tema. Cualquier cosa que dijera iba a sonar estúpida

y la chica iba a pensar que era un mocoso o que tenía ideas