llegaron a Santa María de la Lluvia, sólo quedaban a bordo la

tripulación, el grupo del International Geographic, la doctora

Omayra Torres y dos soldados. También estaban los dos jóvenes

mormones, atacados por alguna bacteria intestinal. A pesar de

los antibióticos administrados por la doctora iban tan enfermos,

que apenas podían abrir los ojos y a ratos confundían la selva

ardiente con sus nevadas montañas de Utah.

—Santa María de la Lluvia es el último enclave de la

civilización —dijo el capitán de bote, cuando en un recodo del

río apareció el villorrio

—De aquí para adelante es territorio mágico, Alexander —

advirtió Kate Coid a su nieto.

—¿Quedan indios que no han tenido contacto alguno con

la civilización? —preguntó él.

—Se calcula que existen unos dos o tres mil, pero en

realidad nadie lo sabe con certeza —contestó la doctora Omayra

Torres.

Santa María de la Lluvia se levantaba como un error

humano en medio de una naturaleza abrumadora, que

amenazaba con tragársela en cualquier momento. Consistía en

una veintena de casas, un galpón que hacia las veces de hotel,

otro más pequeño donde funcionaba un hospital atendido por

dos monjas, un par de pequeños almacenes, una iglesia católica

y un cuartel del ejército. Los soldados controlaban la frontera y

el tráfico entre Venezuela y Brasil. De acuerdo a la ley, también

debían proteger a los indígenas de los abusos de colonos y

aventureros, pero en la práctica no lo hacían. Los forasteros

iban ocupando la región sin que nadie se los impidiera,

empujando a los indios más y más hacia las zonas

inexpugnables o matándolos con impunidad. En el embarcadero

de Santa María de la Lluvia los esperaba un hombre alto, con

un perfil afilado de pájaro, facciones viriles y expresión abierta,

la piel curtida por la intemperie y una melena oscura amarrada

en una cola en la nuca.