--Estoy aquí. ¿Qué ocurre? --Estamos bloqueados. No fue el techo

que estaba a quince metros de nosotros lo que se vino abajo, sino el

nuestro. La sacudida lo ha derribado

--¡Cómo! -Donovan avanzó y se encontró con una barrera de tierra-.

Enciende.

Powell encendió. En ninguna parte había un agujero por donde

pudiese pasar una liebre.

--Vaya... ¿y qué hacemos ahora? -dijo Donovan en voz baja.

Perdieron algún tiempo y algún esfuerzo tratando de mover la

barrera que los bloqueaba. Powell trató de ensanchar los bordes del

agujero original y por un momento levantó su detonador. Pero sabía

que tan de cerca, una explosión hubiera equivalido a un suicidio.

--¿Sabes, Mike -dijo sentándose en el suelo-, que hemos armado un

lío? No estamos más cerca de saber qué le ocurre a Dave. Fue una

buena idea, pero nos ha salido al revés.

La mirada de Donovan delataba una amargura cuya intensidad se

perdía totalmente en la oscuridad.

--Sentiría ofenderte, muchacho, pero aparte de lo que sepamos o

ignoremos acerca de Dave, estamos en una trampa. Si no nos

liberamos, compañero, vamos a morir. "M-o-r-i-r", morir. ¿Cu nto

oxígeno tenemos, de todos modos? No más de seis horas.

--Ya he pensado en esto -dijo Powell, llevándose los dedos a su

sufrido bigote y tratando de levantar su inútil visor transparente-.

Desde luego, podríamos hacer que Dave nos saque de aquí

fácilmente en este tiempo, de no ser porque nuestra preciosa

jugarreta lo debe haber sepultado también con su radiocircuito.

--Lo cual no es muy risueño.

Donovan avanzó hacia la abertura y consiguió encajar en ella muy

justamente su protegida cabeza.

--¡Eh, Greg!

--¿Qué hay? --Supongamos que tuviésemos a Dave a seis metros.

Esto nos salvaría.

--Seguro, pero ¿dónde está? --Abajo, en el corredor. Pero, por lo

que más quieras, no sigas tirando de mí o me vas a arrancar la

cabeza de su soporte. Ya te dejaré mirar.