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también respecto a sus esposos, y sobre la guerra, malditas sean!, y aquí están, y

no puedo creerlo.

-He de participarle que no he dicho ni una sola palabra acerca de ninguna guerra –

replicó Mrs. Phe1ps-.

-En cuanto a la poesía, la detesto -dijo Mrs. Bowles-.

-¿Ha leído alguna?

-Montag. -La voz de Faber resonó en su interior---. Lo hundirá todo. ¡Cállese, no

sea estúpido!

Las tres mujeres se habían puesto en pie.

-¡Siéntense!

Se sentaron.

-Me marcho a casa -tartamudeó Mrs. Bowles-.

-Montag, Montag, por favor, en nombre de Dios, ¿qué se propone usted? -suplicó

Faber-.

-¿Por qué no nos lee usted uno de esos poemas de su librito? -propuso Mrs.

Phe1ps-. Creo que sería muy interesante.

-¡Eso no está bien! -gimió Mrs. Bowles-. No podemos hacerlo.

-Bueno, mira a Mr. Montag, él lo desea, se nota. Y si escuchamos atentamente,

Mr. Montag estará contento y, luego, quizá podamos dedicarnos a otra cosa.

La mujer miró, nerviosa, el extenso vacío de las paredes que les rodeaban.

-Montag, si sigue con esto cortaré la comunicación, cerraré todo contacto -susurró

el auricular en su oído-. ¿De qué sirve esto, qué desea demostrar?

-¡Pegarles un susto tremendo, sólo eso! ÍDarles un buen escarmiento!

Mildred miró a su alrededor.

-Oye, Guy, ¿con quién estás hablando?

Una aguja de plata taladró el cerebro de Montag.