frente y vio al cartero, que volvía a su furgoneta.

Abrió la puerta del apartamento de Mapp a tiempo

para alcanzarlo, y permaneció con la espalda vuelta

hacia el coche de prensa aparcado al otro lado de la

calle y a su teleobjetivo, mientras firmaba el

recibo de la carta certificada. Era un sobre malva

con fibras de seda en el papel de fino hilo. A pesar

de su estado de aturdimiento, le recordó alguna

cosa. Una vez dentro y a cubierto del resplandor,

miró la dirección. Una pulcra letra redonda.

Sobre el monótono temor que zumbaba en su cabeza,

saltó la alarma. Sintió un estremecimiento en la

piel del estómago, como si gotas heladas le

resbalaran por el cuerpo.

Starling sostuvo el sobre por las puntas y se

dirigió a la cocina. Sacó del bolso los

omnipresentes guantes blancos para la manipulación

de pruebas. Apretó el sobre contra el tablero de la

mesa y pasó la mano por su superficie con cuidado.

Aunque el papel era grueso, hubiera podido notar el

bulto de una pila de reloj lista para hacer explotar

una hoja de C-4.

Sabía que lo mejor era que lo examinaran con el

fluoroscopio. Si la abría podía tener problemas. Por

supuesto. A la mierda.

Abrió el sobre con un cuchillo de cocina y sacó la

única hoja de papel sedoso que contenía. Sin

necesidad de mirar la firma, supo de inmediato quién

la había escrito: Querida Clarice: He seguido con

entusiasmo el desarrollo de los acontecimientos que

han provocado tu caída en desgracia y pública

vergüenza. Las mías nunca me molestaron, salvo por

el inconveniente de que me llevaron a la cárcel;

pero es muy probable que a ti te falte la necesaria

perspectiva.

Durante nuestras conversaciones en la mazmorra, me

resultó evidente que tu padre, el difunto vigilante

nocturno, es una de las vigas maestras de tu sistema

de valores. Estoy convencido de que tu éxito en

poner fin a la carrera de sastre de Jane Gumb te