Capítulo 6.

La habitación en que Mason pasaba los días era

silenciosa, pero tenía su propio, suave pulso, los

siseos y suspiros del respirador que le

proporcionaban oxígeno. Era oscura excepto por el

resplandor del enorme acuario, en cuyo interior una

exótica anguila daba vueltas y más vueltas, trazando

continuos ochos que parecían siempre el mismo y

haciendo ondular su sombra como una cinta por las

pareces del cuarto.

El pelo trenzado de Mason formaba una gruesa rosca

sobre el caparazón del respirador que cubría su

pecho en la cama elevada. Suspendido ante él, había

un sistema de tubos semejante a una flauta de Pan.

La larga lengua de Mason asomó entre los dientes. La

pasó alrededor del final del tubo del extremo y

sopló aprovechando un suspiro del respirador.

Al instante, una voz procedente de un altavoz de la

pared le respondió.

—¿Sí, señor? —El “Tattler” -la te inicial se había

perdido, pero la voz era profunda y resonante como

la de un locutor de radio.

—En portada viene...

—No quiero que me lo leas. Ponlo en el monitor -las

emes y la pe también habían desaparecido de las

frases de Mason.

Se oyó crepitar la amplia pantalla del monitor

elevado. El resplandor verde azulado se volvió rosa

conforme iba apareciendo la roja cabecera del

“Tattler”.

—’El ángel de la muerte: Clarice Starling, la

máquina asesina del FBI’ -leyó Mason entre las tres

lentas exhalaciones del respirador.

El aparato permitía ampliar las fotografías. Mason

tenía un brazo fuera de la colcha, y esa mano

conservaba algo de movimiento. Como una araña de mar

blancuzca, avanzó arrastrada por los dedos más que

gracias a la fuerza del brazo contrahecho. Como

apenas podía girar la cabeza para mirar, el índice y

el corazón tantearon como si fueran antenas,