nuestra perdición. Hasta que la estación de combate

no sea plenamente operativa, seguiremos siendo vul-

nerables. Parece que algunos de vosotros todavía no

comprendéis lo bien equipada y organizada que está

la alianza rebelde. Sus naves son excelentes y sus pi-

lotos, mejores. Y están impulsados por algo más po-

tente que los motores: el fanatismo perverso y reac-

cionario. Son más peligrosos de lo que la mayoría de

vosotros cree.

Un oficial de más edad, con la cara cubierta de ci-

catrices tan profundas que ni siquiera la mejor cirugía

plástica podía reparar en su totalidad, se agitó nervio-

samente en la silla.

—Peligrosos para su flota espacial, genera] Tagge,

pero no para esta estación de combate. — Los ojos

secos se posaron de hombre en hombre y recorrieron

la mesa—. Pienso que Lord Vader sabe lo que hace.

La rebelión continuará, siempre y cuando esos cobar-

des tengan un santuario, un sitio donde sus pilotos

puedan descansar y reparar sus máquinas.

Tagge puso reparos.

—Lamento discrepar, Romodi. Creo que la cons-

trucción de esta estación está más relacionada con el

anhelo de poder personal y de reconocimiento del go-

bernador Tarkin que con cualquier estrategia militar

justificable. Los rebeldes seguirán aumentando el apo-

yo en el Senado mientras...

El ruido de la única puerta que se abría y los guar-

dias que adoptaban la posición de firmes le interrum-

pieron. Giró la cabeza, como todos los demás.

Dos individuos tan distintos de aspecto como uni-

dos en sus objetivos, habían entrado en el aposento.

El más cercano a Tagge era un hombre delgado, con

cara de cuchillo, que había tomado prestadas la cabe-

llera y la forma de una vieja escoba, y la expresión de

una piraña inactiva. El Gran Moff Tarkin, gobernador

de numerosos territorios imperiales remotos, resulta-