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Comentario
Un mundo devastado El muerto iba a la deriva, arrastrado por la brisa. Caminaba erecto sobre sus piernas traseras, igual a una cabra amaestrada, como lo había hecho en vida, nada impropio, salvo que en su vida nunca había llegado tan lejos fuera del alcance de toda ideología, nacionalidad, pena o inspiración. Unas pocas moscas enormes seguían con él a pesar de que estaba lejos de tierra, viajaba a poca altura sobre la superficie complaciente del Atlántico Sur. Las olas salpicaban a veces los flecos de sus pantalones blancos de seda: había sido un hombre rico, en la época en que los ricos importaban. Venía a mí a velocidad uniforme, de Africa. Con los muertos estoy en buenas relaciones. Aunque ya no hay lugar para ellos en el suelo, como solía suceder antiguamente, albergo a varios de ellos en mi cabeza, en la memoria, quiero decir. Allí están Mercator y el viejo Thunderpeck, y Jess, que sobrevive como una leyenda -y no sólo en mi cráneo-, y por supuesto mi querido March Jordill. En este libro volveré a darles sepultura.
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